Te superei, Você voltou

Era pra ser
Passou um tempo
A paz voltou a reinar
Nossos tetos, nossas histórias
Nossas memórias, nossos erros
Nossos escândalos, nossos segredos
Voltaram na era moderna
No inverno do calendário lunar.

O nosso lugar permanece intocado
Incontáveis histórias, num entoado de ecos
provocados pelo desejo
Pelos longos goles, numa épica sintonia
Das minhas mãos e nossos beijos.

A cada música que a gente ouvia
A cada bordão exclusivo
Uma nostalgia diferente
A cada sopro de lembrança de nossas andanças
A cada música escrita pra você
A cada esbarro
Uma saudade, Que me queima
Como um isqueiro queima um cigarro sendo tragado

Por um tempo você sumiu
Quebrei o botão do replay
Vendo o tempo que passei com você
Me rasguei por te perder
Perdi a postura
Me desfiz na rua
Me viciei num só cd.



                                                       Putschist.

Pálida.

Você nasceu da ausência de paz

Você rendeu conversas

Me deu ideias

Criou a peça mais gostosa para se encenar.

Você surgiu do convívio

Me trouxe alivio

Me fez incrivelmente leve

Me despertou vontade de te beijar.

Do tipo perfeito pra mim

Curioso seria se fosse possível

Mais engraçado ainda se fosse teu sorriso

A primeira metamorfose do dia

Em que eu iria por anos lembrar.

                                                                   

                                                                           Putschist, fevereiro 2016

Doce suicídio

Não tem porquê querer apressar

Não tem o que me faça falar.

Tudo não passa

Nada que o mapa indique

É de fato solução

A única chance de correr no tempo

É perceber que o vento não move suas coragens

Que o dono do ponteiro não aponta pra margem

Que o navio cargueiro não carrega suas vontades

Que seus planejamentos, suas viagens

São impulsos, são nulos.

Nada que o dedo indique

Me fará sorrir

Nada que o mundo invente

Me fará ficar

Nada que o sol esquente

Me fará sentir

Nem o maior dos oceanos

Nem o supremo dos seres humanos

É maior que a camada de ócio que me cobre

Do aço que me prende

Do laço que me anula

Da minha vida chula.

Não sinto que sou carne

Não vivo mais como antes

A força que todos diziam,

Não veio até a mim

A moça que me fazia sorrir

Se cobriu e fugiu de vergonha.

Agora sim não tenho mais nada

Um diário de escritas simples

Estará guardado na mala

A viagem será longa

E o mundo que fique

Com palavras em vão

Não precisarei mais

Descrever o fim dos meus tempos.



                                Putschist, agosto, 2015                                                                                                          

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E então minha carne tocou a sua
Vimos a vida nua e crua
Junto a uma obsessão de amor e paixão.

Tudo maravilhoso
Fizemos amor no ócio
Sentimos em carne
O cálcio dos ossos
A expressão nos olhos
Que gritavam cantigas de amor.

As pequenas declarações
Já não bastavam a tempos
A prática do amor
Veio a ser uma demonstração
Maior que qualquer coisa.

Tua carne é minha
Teu corpo respira do meu amor
Teus olhos sorriem para o nosso ato
Tua boca diz palavras chulas
Declarações nuas
Sem nenhum recato.

Teu colo és meu recanto
Teu abraço me faz anjo
Tua carne me faz pecado
Nosso amor nos faz humanos.

                                                                                 





                                                                                                   Putschist, maio 2015

Me excluo de você

Eu me excluo de você

Não precisa compreender

É só mais um obcecado

Se afastando do pecado.

Eu digo que aceito

Mas sabe que não é

Mesmo assim se esforça

Pra ser mais que uma "má fé".

Tenta alcançar minhas notas

Tenta pisar em minhas costas

Para se fortalecer do meu amor.

Você não entende

Você não compreende

Que não tenho mais valor.

Dizíamos coisas

Que nunca vivemos

Inventávamos obsessão

Que nem nós cremos.

Você vivia tão perto

E eu estava tão cego

Com a falta de distância.

Que nem pude perceber

Que estava sugando

Meu sopro de vida.


                                                                                                        Putschist, abril 2015

corações de 2000

O que houve com a vida?

O que houve com o tempo?

Talvez tenha perdido a cor

Assim como a lua perde o brilho

Em noites de neblina.

Talvez tenha chance

De vivermos sorridentes

Mas é tão difícil

Sentir que a própria cor

Deixa de existir

Quando um coração

Para de sentir amor.

O que houve com o mundo?

Que era tão mágico

Colorido com tons intensos

Contornado com emoções vibrantes.

Existia coração há tempos

Hoje existe máquinas de trabalho

Talvez o mundo seja falho

Ou exista muitas pessoas mistas

De caridade e ódio.

O amor está perdendo o sentido

Corações esfarrapados

Dizem palavras mentidas

Metidas em linhas 

De prazer temporário.

Podemos salvar

Podemos guiar os corações cegos

Podemos curar os encantos

Tão fracos e falsos.

Pensem mais

Amem mais

Atrás não voltaremos

Mas podemos refazer o futuro perdido

Com palavras de alívio

Com sentimentos sinceros

Com menos desonestos.

Um coração jovem é tão puro

O amor é tão lindo

Uma paixão é importante demais

Para ser regada de declarações falsas.

Podemos ser mais humanos

Temos a capacidade de molhar com alegria

Corações secos e frios.

Vamos nos aquecer

Em um abraço mútuo

Vamos espairecer o mundo

Vamos ensinar o mudo

A expressar do fundo

o amor que sente.

Amor é a salvação

Pena que os corações de dois mil

Não sabem amar.

                                                                                            Putschist, março 2015

Pecado.

Tudo o que levamos
É aquilo que nos distrai
Que nos alivia a dor
Que nos atrai.

Essa peça é critica demais
Poderíamos tentar esquecer
Que estamos
Num teatro de fantoches.

Vamos amar mais
Rir mais
Mais diversão na cena
Mais experiências gostosas
Menos problemas.

Por favor
Chega de ser limitado
Chega de imitar e ser imitado
Chega de querer entender.

Vamos nos render ao pecado
O errado agora é se arrepender
De tudo que é bom
Sexy, vulgar e obsceno.

Deixe os lideres
Pensando que são reis
Vamos deixar essa mania
De fazer o certo
Vamos focar na crença
De que o absurdo é mais atraente.

É muita decência
Não somos deuses
Somos pecadores natos
Vamos aceitar o papel
De viver o mundo
De viver tudo o que temos vontade.

                                                                                               Putschist, dezembro 2014